Глен Кук. Ночи кровавого железа -
2 >
не ведро, а бездонная бочка. Я не сообразил надеть шляпу, и беспорядочные
градины чуть не продолбали дырки у меня в голове. Впрочем, нет худа без
добра - может, потоки воды очистят улицы от зловонных куч мусора. Кучи
напоминали вздувшиеся гнойные волдыри, которые вот-вот лопнут. Городские
мусорщики из крысиного народца совсем обленились.
- Привет, Гаррет! Присоединяйся! Ладно. Хоть одно дружелюбное лицо.
- Плоскомордый, привет, старина, привет, дружище!
Я направился к скрытому в тени угловому столику, за которым сидел Тарп
с каким-то типом. Из-за темноты типа я заметил не сразу. Даже с близкого
расстояния я не мог его как следует разглядеть. На нем было тяжелое черное
одеяние, как у некоторых священнослужителей, да еще и с капюшоном. Казалось,
от него исходят волны мрака вроде миазмов. Таких типов на вечеринки не
приглашают.
- Тащи сюда стул, - сказал Тарп. Не знаю, почему его называют
Плоскомордый. Он не в восторге от этого прозвища, но оно нравится ему больше
имени Уолдо, которым наградили его родители.
Я плюхнулся на стул. Приятель Тарпа заметил:
- Сдается мне, вас здесь не очень-то привечают. Вы что, заразный?
Он не только был мрачный, но и говорил то, что думал, - жуткий
недостаток в общении, хуже миазмов.
- Ха! - фыркнул Плоскомордый. - Ха-ха-ха! Вот это да, Уник! Черт
возьми! Это же Гаррет! Я тебе о нем рассказывал.
- Туман начинает рассеиваться. Но не вокруг него, там была все такая же
мгла.
- Вы обижаете меня, - сказал я. - Вы не правы. - Я заговорил громче. -
Вы все не правы. Я тут не по работе. Я ничего не вынюхиваю. Просто подумал:
заскочу сюда пообщаться с друзьями.